El Abuelo Victor کے بول

Sentado en el quicio de la puerta el pitillo apagado entre los labios con la boina calada y en la mano una bara nerviosa de avellano que recuerda su frente, limpia y clara. Quizás la primavera deshojada el olor de la pólvora mojada o el sabor del carbón mientras picaba. El abuelo fue picador allá en la mina y arrancando negro carbón quemó su vida. Se ha sentado el abuelo en la escalera a esperar el tibio sol de madrugada la mirada clavada en la montaña es su amiga más fiel nunca le engaña. Temblorosa la mano va al bolsillo rebuscando el tabaco y su librito y al final como siempre murmurando que María le esconde su tabaco. El abuelo fue picador allá en la mina y arrancando negro carbón quemó su vida.