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...pelos campos há moiras verdadeiras
Encantadas no suor que a monda pede:
Oiço-lhes a voz no choro das ceifeiras
Quando o próprio calor chora de sede.
Quando as pedras estalam a gritar
E os cardos sonham margens de altos rios;
Quando a sede põe a água num altar
E ajoelha como a um deus de lábios frios.
