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Les sanglots longs
Des violons
De l'automne,
Blessent mon c'ur
D'une langueur monotone.
Tout suffocant
Et blême quand
Sonne l'heure,
Je me souviens
Des jours anciens et je pleure;
Et je m'en vais
Au vent mauvais
Qui m'emporte
De çi de là, Pareil à feuille morte
