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Loibere risen von den boimen
Hin zu tal, des stan blot ir este.
Blomen sich wissen daz se sint
Vurtorben al, schoene was ir
Gleste. Sus twinget de rife
Maniger hande wurzel sal,
Des bin ich gar sere betrübet.
Nu ich zu grife: Sint der
Winder ist so kal, des wirt
Nuwe vroide geübet.
Helfet mir schallen hundert tusent
Vroiden mer, wen des meien
Blüte kann bringen.
Rosen de vallen an minr vrowen
Roter ler. Da von wil ich singen.
Twingt mich de kulde, al ir libe
Geströwet. Wurbe ich ir hulde,
Son bedrocht ich vroiden mer.
Sus de minningliche mich vröwet.
