Testo di Pommes, pommes, pommes

Pommes, pommes, pommes, C'est l'automne Si monotone. C'est triste, triste, triste, Les feuilles mortes, Les flaques d'eau, Le vent dans la ruelle qui emporte les journaux. À Boulogne, C'est de saison, Les enfants Ramassent des marrons. En caressant l'automne Un balayeur fredonne: "Pommes, pommes, pommes ... Oh mon amour, Le jour viendra Où tu refleuriras." La nuit tombe. On s'étonne: Ces feuilles sur le sol? Et oui, c'est l'automne. Un homme sans toit Occupe un banc de bois. On le montre aux enfants qui n'obéissent pas. C'est l'automne, C'est l'automne Et, de temps en temps, L'hiver montre ses dents Et la nuit, sous les ponts, On gèle jusqu'au trognon De pomme, pomme, pomme.