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PTOriginaltext
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Passo ante passo do portão à sua porta
No céu um ar de subúrbio com ares de aposentado
Quem tocava o bonde no passado
Hoje retoca em silêncio os dias mal acabados
Restam as rimas tão roucas de um rádio
Teu beijo de porcelana me lembra café amargo
Fumo, não trago
Nada de novo
Visito em vão tua vida
Perdendo a minha em teu jogo.
