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ITOriginaltext
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La polvere si posa sui maiali,
E fuori da qui non c'è più pace.
E la domenica che fingo di notare, bere,
Vivere e masticare l'anima mi fa prudere il cuore.
Vivo su un tetto che scotta,
Su tegole e resti di navicelle spaziali e da qui che vedo
La polvere si posa sui maiali,
Morderanno il culo ed i miei fianchi.
Inchiodo le tavole e prego all'altare pagano
Che il mondo mi scivoli addosso e poi caschi.
Grido e la mente mi sgrida come il marmo
Che stride incontrando il martello che intacca.
E da qui...
